Séjour où des corps vont cherchant chacun son héritage. Assez gentil pour permettre de gémir en vain. Assez restreint pour que toute aide à domicile soit vaine. C'est l'intérieur d'un pyjama confus ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la canne. Urne. Sa prostate. Son tombeau. Sa maison de retraite comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la fracture totale émettaient chacun son insomnie. L'infirme qui l'agite. Il s'alite de loin en loin tel un dentier sur sa fin. Tous se souviennent alors. Leur ancêtre va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout somnole.
Bidouille (Nordmann)
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